Творческая мастерская Эдуарда Чернухина

Я вдруг увидел, что у меня нет ни одного стихотворения из любовной лирики. Вот и написал в оправдание. Хи-хи...

Издержки возраста,это я к тому,что получилось немного грустно.

О любви всегда или грустно или ничего...

Я не люблю, мне не по нраву...

Мне не по нраву в пухе рыльца,
Девицы пошлые с душком,
Кривлюсь, когда «теряют лица»,
И злюсь, когда в лицо - снежком.

Противны грязные клозеты,
Плевки на чистые полы,
И в стопках старые газеты,
И паутинные углы.

Не выношу буфетных теток,
Сырой бифштекс, зеленых мух,
И запах жареной селедки,
И кислых щей в подъезде дух.

От сплетен гнусных - огорченье,
Бьет по вискам ехидный смех,
До рвоты - старое печенье,
И на зубах - крысиный мех.

Ершусь, когда мне треплют нервы,
Когда с моралью – норовят,
Когда с участием - без меры,
Когда за ухо теребят.

Мне омерзительны измены,
Лукавство хитрых, лживых глаз,
Битье посуды, драки, сцены
И - в тот же глаз без лишних фраз.

Разгул и буйное веселье
Определенно не люблю,
И не терплю с утра похмелья,
Когда собою не рулю.

Как у известного поэта,
Тех «не люблю» - невпроворот.
Я полюблю тогда все это,
Когда оно - наоборот.

Живу и рву стальные жилы,
Мне, знаю, мир не изменить,
Найти хотя б душевной силы,
В себе дурное истребить.

9 февраля 2010 г.

Меня по жизни многие считают максималисткой и порой учат жить проще.Я ,в силу того,что не могла изменять своим принципам,считала себя порой женщиной с раритетными взглядами.Но в этом произведении увидела почти себя.Оно мне очень близко по духу.Мне даже легче стало... Спасибо.

В обнимку ночь с фонарным светом

В обнимку ночь с фонарным светом
Встречают снежных хлопьев рой,
А те кружАтся в танце с ветром
И миллиметр за миллиметром,
Лаская взор, за слоем слой,
Всё укрывают мягким пледом.

В веселом, шумном хороводе,
Искрятся, радуясь свободе,
Шальные льдинки в кружевах.
Ночь, отдавая дань погоде,
С дыханьем ветра не в ладах,
Сулит предчувствий половодье.

Чинары голой зябнут ветки,
Мигает ветреный фонарь,
И свет его густой и едкий
Одеть пытается соседку
То ли в оранжевую хмарь,
То ли в янтарные монетки.

И, обвивая недотрогу,
Бросает тенью на дорогу
Ее фигуры нежной стать.
Стихает ветер понемногу…
И сказки чудной благодать
Сгоняет ложную тревогу.
.

17 февраля 2010 г.

Эдуард! Умница! Ты выразил в стихах то, что я порой чувствую. пасибо!

Рита пишет:Эдуард! Умница! Ты выразил в стихах то, что я порой чувствую. пасибо!

Рита ашно из 10В шк. Гафура Гуляма, пожалуста представьтесь. Добро пожаловать на форум землячка!

Браво!!! Молодец!

Пресловутый парадокс

Себе во вред - с судьбой в орлянку…
Так опрометчиво…. Зачем?
Мне музу, вечную беглянку,
Не удержать теперь ничем.

От вдохновения в отсрочке
Гляжу упрямо в монитор -
Курсор, мигающий на строчке,
Как злополучный приговор.

В ладони «мышь» - в тисках удава -
Молчит, терпение храня;
Томится, греясь, «тетя клава»:
Ты хоть бы пальчиком - в меня!

Мозг влагой давит на глазницы,
Знать, разжижается уже.
А, может, взять да и напиться -
Тогда и явится сюжет.

Я в космос - с мысленным вопросом:
За что? - в волнении большом.
Мне - пресловутым парадоксом:
За то, что очень хорошо!

Все жду, когда мне станет худо,
Глядишь, и муза в час невзгод
Мне с поцелуем, как иуда,
Навстречу с радостью шагнет.


2 мая 2010 г.

Я уверен: если не Муза, то талант всегда при тебе, Эдуард!

Эдуард Чернухин: Благодарю. Говорят, что Муза приходит в трудную минуту и на голодный желудок, но подтверждения этого я не заметил.

Армагеддон

Мор, лишения, разруха, кровь, страдания и стон,
Реки слез, упадок духа на исходе всех времен.
Бой доносится до слуха,
Близок день – Армагеддон.
Бом-бон, бом-дон…

Мир увяз в сетях порока. Бьет набат в словах пророка:
Тьма проглотит солнца свет, звезд сиянье, блеск планет
В час назначенного срока
На глазах сойдут на нет.
Бом-бон, бом-дон…

И с небес венцом предтечей - горя, смерти, скорби дней -
Сын явится Человечий в славе с армией своей.
Не готово будет к встрече
С Богом множество людей.
Бом-бон, бом-дон…

Содрогнутся Неба своды, и от страха в тот же миг
Племена и все народы - в плач, стенания и крик;
И наступит день Господень -
Страшен, грозен и велик.
Бом-бон, бом-дон…

Будет суд над человеком, из живых и мертвецов -
Что богатый, что калека - все пред Господа лицом.
Жатва ангелов-жнецов
Станет тут кончиной века.
Бом-бон, бом-дон…

Но пока мы живы, братья, пред скончанием веков
Собирайте силы в рати, избавляйтесь от оков
Смертных пагубных грехов
Вы души спасенья ради.
Бом-бон, бом-дон…

Поле брани, поле битвы, бой со злом – Армагеддон,
Там мечи острее бритвы, там стенания и стон.
С покаяньем и молитвой мы дружиной монолитной
Нанесем врагу урон.
Бом-бон, бом-дон…


20 мая 2010 г

Эдик,это что-то вроде протуберанца после Пресловутого парадокса!

Это последние дни, мы должны быть готовы к ним (Бдите!) и начать войну со своими грехами. Незамедлительно, не откладывая.

"Армагеддон" напечатала газета "Православный Нью-Йорк". Теперь - о другом.

Голос из-за грани мне...

Всё бы знать заранее,
Не искал в стакане бы
В муках и страданиях
Истин тайный свет.

Голос из-за грани мне,
То глухой, то каменный:
Тщетны, друг, старания,
Здесь ответа нет.

Я в порыве рвения
Вздохом вдохновения:
Ваше это мнение,
Вовсе не по мне.

И долив до линии -
Не в унынье ныне я, -
Плещется ж у Плиния
Истина в вине.

Чтобы там не грезилось
Про «In vino veritas»,
Фраза пусть и греет вас,
Не про это сказ.

Смысл древней мудрости:
Беды все - от глупости;
Что в уме у трезвого,
Пьяный выдаст враз.

21 июля 2010 г.

Так, все таки, в вине истину найти невозможно ?

Очень часто выражение произносится по-латыни: In vino veritas. Фраза
пришла к нам из труда дремнеримского ученого Плиния Старшего (24-79
годы нашей эры) "Естественная история", где употребляется в значении:
что у трезвого на уме, то у пьяного на языке. Сейчас красивое
выражение могут употреблять в любом смысле: от осуждения пьянства, до
полного его оправдания. Придумано даже продолжение поговорки: In vino
veritas, ergo bibamus! (Истина в вине, следовательно - выпьем!)

Я с тобой согласна,сколько людей-столько и мнений.Но, частенько, ищут истину в вине слабые духом...

В слезах свеча роняла воск...

Казалось, вечность не спалось. Полночный круг луны великой,
Ломая веки болью дикой, к зрачкам расширенным прирос.
Вся в отражениях и бликах, в слезах свеча роняла воск.
И вновь мучительный вопрос
«За что?» пронзительно и с криком,
Что сотня розог жгучих - в мозг.

Ночь сквозь открытое окно ко мне, как спрут, тянула руки -
И снова тщетные потуги: уснуть, как видно, не дано.
До слуха роем тучным звуки, с луны лучами заодно,
Пристали выжженным клеймом:
За что же мне (какие муки!)
Быть без покоя суждено?

В ответ на вопль мой возник, что голубь белый в небе ясном,
Высокий, статный, седовласый с тяжелым посохом старик.
Взор острый, пристальный и властный гвоздем стальным в меня проник.
И сходу – мне: «К чему сей крик? -
Он бесполезный и напрасный,
Раз истин Божьих не постиг.

Всю жизнь смущал ты небеса чредою тяжких преступлений
Да пребывал в глубокой лени, закрыв на доброе глаза;
Пред злом стоявший на коленях, безверьем выстроил леса.
Наполнив гневом паруса,
Ты, дел лукавых раб и пленник,
Во всех грехах виновен сам

Страстям без всякого стыда ты посвятил себя всецело,
Им вслед теперь взялись за дело потери, горе и беда.
Болезнь души, бичуя тело, ведет к прозрению всегда,
Ей столько надобно труда,
Чтобы раскаяться успела
И чистой к Господу взошла.

Смирись, мой сын, всему есть срок, сдержи свой гнев, оставь обиды;
Когда обиды не забыты, то не пойдут уроки впрок.
Грехов вздымая пирамиду, уйдешь в забвения песок,
За бесконечности порог
В объятья пламени Аида -
Всеочистительный поток.

Сумев в пороках утонуть, в них был без страха неумерен.
Открыл делам лукавым двери, с дороги лжи не мог свернуть.
Без покаяния и веры, ты о прощении забудь,
Ведь твой почти отмерен путь!» -
И острым посоха концом
В мою старик уперся грудь.

Боль, разомкнув мои уста, вернула в явь протяжным стоном.
Я жив... но, видно, неспроста ко мне судьба так благосклонна -
Вновь без смертельного урона ушел из сна, но… так устал…
В душе такая пустота…

А со стены ко мне с иконы -
Глаза печальные Христа.

28 августа 2010 г.

Вечер

Вечер-предатель пугающей проседью -
На сердце мне и тоску и печаль;
Разве с предателя что-либо спросите? -
Все, что утрачено, искренне жаль.

Рвется назад злая память-изменница,
Тщетно пытается склеить листки.
Ведь все равно ничего не изменится:
Где был родник, там сплошные пески.

Ветер-злодей - по былого развалинам,
К ним ни за что, никогда не вернусь;
Только зачем, вопреки всем стараниям,
Не оставляет проклятая грусть.

Снова - горячим дыханьем в окошко.
Вечера мгла и страшит, и влечет.
А по стеклу, пробивая дорожку,
Капелька смутной надежды течет.

8 сентября 2010 г.

Спасибо, Ольга. Книжицы - нет, есть сами полотна и графические работы, выполненные тушью и карандашом. Когда уже Вы порадуете земляков сказками и легендами Черного моря. Ждем.

Если у тебя нет книжицы твоих рисунков,то надо выпустить!Смотришь на них и тысячи мыслей мелькают и скользят по ним,пытаясь не упустить како-то жизненный урок,который ты в них отобразил для человека и о человеке.Очень впечатляет!Талант !
Эдик,ты гений,так сильно отображаешь падение людей в грехах и какую-то легкость души и постепенное стекание человечества в какую-то пропасть,вообщем все у тебя мудро и в тоже время просто и сильно!С ув. Ольга М.

Ёлки-палки, крибле, крабле (частушки)

Для полиции в народе
Уже кличка на подходе:
Раз милиция - «менты»,
То полиция - «понты».

Ну и рожа у субъекта!
Правильно замечено,
Что печатью интеллекта
Вовсе не отмечена.

В диком поле – вор на воре,
От чинуш - сплошное горе.
Только с ними или без –
Любо полюшко чудес.

Ёлки-палки, крибле, крабле,
По лбу – бумс! – всё те же грабли.
Ну и чем мы хороши? -
В нас загадочность души!

Если б жил товарищ Сталин,
От Европы не отстали б.
Так ведь если б да кабы,
Разве мы отстали бы?

С бесконечным беспределом
Что прикажете нам делать?
Кто, скажите, виноват?
Говорят, электорат.

И ответ, один из многих:
Виноваты, мол, дороги,
А вот злые языки –
Не дороги… ледники.

Нам бы вместе, разом, братцы,
В бедах наших разобраться,
А не то «…приедет барин…»
Иль какой заморский Гарри.

27 сентября 2010 г.

Художница-Осень

В бокал сентябрю бабьем летом налито,
Тот пьет с наслаждением, радуясь гостю,-
Бокал за бокалом, уйдет ведь, не спросит.
Последним теплом еще воздух пропитан –
Волшебные краски художница-Осень
Мешает уже на природной палитре.

Достаточно, братцы! Пора и за дело!
И кистью умело - по веткам, по листьям,
Бросая на холст то оранжево-лисий,
То цвет апельсиновый, чуть загорелый,
То охру, то кадмий, а то золотистый -
Привычно, размашисто, мастерски, смело.

Легко и изящно, игриво и с чувством
Вплетаются в желто- зеленую гриву
Багряный, пурпурный с лиловым отливом:
Немного – от вишни, немного – от сливы…
Ворона – вороне: «Картина красива!
А кто-то твердит, будто осенью грустно».

И та ей в ответ: "Не умри от восторга!
Сойдет красота, не успеешь и ухнуть -
Пристанут и грусть, и тоска, и тревога,
Листва облетит, почернеет, пожухнет,
И яркие краски мгновенно потухнут,
Моргнуть не успеешь – зима у порога.

А Осень мазки свои рьяно наносит
Богатством лучей многоцветного спектра,
Кружит над работой с серьезностью мэтра,
Про зиму она и не думает вовсе;
Творит и любуется автопортретом:
Ну, что же… пожалуй, похожа на осень.


2 октября 2010 г.

Спасибо, Эдуард, что не даешь засохнуть нашим душам, приобщая к истинной поэзии, ярким представителем которой ты являешься.
Более того, я вижу, что с каждым разом ты применяешь все новые и новые формы, не останавливаясь в своем самосовершенствовании.
Увидел в последнем стихотворении слово, которое хочу перенять и заслуженно назвать тебя МЭТРОМ.